Palmira Monteagudo

Tu mano asila en el pincel el filtro 
que destila la luz. Brilla en lo audible 
como una cerbatana que expandiera 
su relámpago, ráfaga luciente –voz y grito- 
convertida en color, en flor de oro.
Detrás de ese trazado vive al aire 
mundos distintos, luminosas selvas. 

Pues, más allá del arte, se percibe u
na magia feliz que se anunciase, 
rosa de fuego, en lacerantes rojos, 
claros azules, misteriosos verdes, 
racimos donde piensa un amarillo 
caminante por dentro de la línea 
para hacerse volumen que enceguece 
a quien, testigo, comprobó lo bello.

Porque en los mundos que al color extraes 
-génesis nueva- la creación se explica 
con luz  recién nacida que se agranda 
-orbe no visto hasta en el cuadro serse- 
cayendo en espirales, rectas, curvas, 
tormentas de hermosuras, arco iris, 
formas, sonidos, manchas, ruiseñores 
que el iris sobre el óleo disecciona 
hasta afirmar de tu pintura el canto.

Ángel García López, Premio Nacional de Literatura 1973